Borges de novo ao Domingo...

Jorge Luís Borges escreve dum modo que me tira todo ensejo de tentar rabiscar minhas divagações, fico seco...

Hoje reli pela milésima vez,  poemas e trechos de um dos quatro volumes da sua antologia,  que são meus livros de cabeceira e me pasmo sempre com tanta sensibilidade, criatividade, erudição.
Todos atributos de grandeza se aplicam à obra deste génio do pensamento e das letras

  

Num deserto lugar do Irão há uma não muito alta torre de pedra, sem portas nem janelas.
No único compartimento (cujo chão é de terra e tem a forma de um círculo) há uma mesa de madeira e um banco.
Nessa cela circular, um homem parecido comigo escreve em caracteres que não compreendo um longo poema sobre um homem que noutra cela circular escreve um poema sobre um homem que noutra cela circular...
O processo não tem fim e ninguém poderá ler o que os prisioneiros escrevem.

Só uma coisa não há: e esta é o olvido.

Deus, que salva o metal, e salva a escória,

cifra em Sua profética memória

as luas que serão e as que têm sido.

Já tudo fica. A sequência infinita

de imagens que entre a aurora e o fim do dia

teu rosto nos espelhos deposita

e as que depois ainda deixaria.

E tudo é só uma parte do diverso

cristal desta memória: o universo.

Não têm fim os seus árduos corredores,

e se fecham as portas ao passares;

e só quando na noite penetrares,

do Arquétipo verás os esplendores.

Não há-de te salvar o que deixaram 

Escrito aqueles que o teu medo implora; 

Não és os outros e encontras-te agora 

No meio do labirinto que tramaram 

Teus passos. Não te salva a agonia 

De Jesus ou de Sócrates ou o forte 

Siddharta de ouro que aceitou a morte 

Naquele jardim, ao declinar o dia. 

Também é pó cada palavra escrita 

Por tua mão ou o verbo pronunciado 

Pela boca. Não há pena no Fado 

E a noite de Deus é infinita. 

Tua matéria é o tempo, o incessante 

Tempo. E és cada solitário instante. 

fotos da tribo do rio Om de Hans Silvester  .