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segunda-feira, 23 de julho de 2018

Gorillaz e a floresta petrificada









  
  Ao som de Gorillaz, um excerto de mais uma história a ser incluída no próximo livro de contos.










  O som da água está agora bem próximo e a correr Tristão aproxima-se dum lago idílico de águas cristalinas. Mergulha a cabeça e bebe aos goles dessa água fresca. Olha à sua volta e vê uma pequena e fina queda de água que alimenta este pequeno lago. Num recanto deste lago e fora de todo o contexto descrito, um montão de flores bravas do tamanho de rosas, de cor vermelha e amarela, colorem a dualidade massiva dos cinzentos de pedra e do verde intenso.








  Aproxima-se das flores e um perfume inebriante o envolve. Inala o perfume diretamente dum botão amarelo e enquanto o faz vê por trás das flores e quase junto ao lago, o vulto de uma rapariga estranhamente queda. Caminha ao seu encontro e estaca ainda a uma certa distância. A rapariga está coberta com andrajos e por trepadeiras finas e cheias de flores brancas minúsculas. O que deveria ter sido uma túnica é agora um apanhado de fiapos velhos e descoloridos de tecido.









  Nos pés da rapariga, uns pedaços de couro carcomido pelo tempo que parecem ter sido umas sandálias. Ela está junto a uma ramada baixa de uma árvore diferente das que a rodeiam, esta é uma árvore real. Tem a mão na boca, esboçava o gesto de levar algo à boca, o instante petrificou. Os olhos ficaram abertos. A boca entreaberta. A cor da sua pele é acinzentada. Esta rapariga está petrificada como o resto da floresta.










domingo, 18 de março de 2012

Antonin Artaud - music for saturday loners





...a história deste escritor maldito sempre me fascinou e continua a fascinar...

"Em 1937  Antonin Artaud, devido a um incidente, é tido como louco...  "


















Não quero que ninguém
ignore meus gritos de dor, e
quero que eles sejam ouvidos








O dever

Do escritor, do poeta
Não é encerrar-se cobardementre num texto
Num livro, numa revista de onde nunca sairá,
Pelo contrário, é vir
Para o exterior
E sacudir,
Atacar
O espírito público.
Ou então para que serve?
Para que nasceu?












Pode-se falar da boa saúde mental de Van Gogh, que em toda a sua vida  apenas assou uma das mãos e, fora  isso, limitou-se a cortar a orelha esquerda numa ocasião.  Num  mundo no qual diariamente comem vagina assada com molho verde ou sexo de recém-nascido  flagelado e triturado, assim que sai do sexo materno.  E isso não é uma imagem, mas sim um fato abundante e cotidianamente repetido e praticado no mundo todo.
    E assim é que a vida atual, por mais delirante que possa parecer esta afirmação, mantém sua velha  atmosfera de depravação, anarquia, desordem, delírio, perturbação, loucura crônica,  inércia burguesa, anomalia psíquica (pois não é o homem,  mas sim o mundo que se tornou anormal),  proposital desonestidade e notória hipocrisia,  absoluto  desprezo por tudo  que  tem uma  linguagem e reivindicação de uma ordem inteiramente baseada no cumprimento de uma primitiva injustiça; em suma, de crime organizado.   Isso vai mal porque a consciência enferma mostra o máximo  interesse,  nesse momento,  em não recuperar-se da sua enfermidade. Por isso, uma sociedade infecta  inventou a psiquiatria,  para  defender-se   das  investigações feitas por algumas  inteligências extraordinariamente lúcidas,  cujas  faculdades de adivinhação a incomodavam.