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Os dados misturam-se no agito das pulsões, nos sonhos
nas mãos como num vaso chocam uns contra os outros,
atirados com emoção soam a oco sobre a mesa,
atirados com emoção soam a oco sobre a mesa,
rolam e gravam num desenho irrepetível o acaso
Ah! As palavras sacudidas na concha das mãos não são jogadas,
caminham pelos dedos,
uma, depois outra, todas, aninham-se no branco da mortalha,
sobre a mesa perfazem o poema,
não tem nome nem morada,
como se fora uma tatuagem das musas,
em cores à flor da pele
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