À flor da pele

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Os dados misturam-se no agito das pulsões, nos sonhos

nas mãos como num vaso chocam uns contra os outros,
atirados com emoção soam a oco sobre a mesa, 

rolam e gravam num desenho irrepetível o acaso

Ah! As palavras sacudidas na concha das mãos não são jogadas,

caminham pelos dedos, 

uma, depois outra, todas, aninham-se no branco da mortalha,

sobre a mesa perfazem o poema,

não tem nome nem morada, 

como se fora uma tatuagem das musas, 

em cores à flor da pele