Melomaníako

Jorge Luís Borges escreve dum modo que me tira todo ensejo de tentar rabiscar minhas divagações, fico seco... Hoje reli pela milésima vez,  poemas e trechos de um dos quatro volumes da sua antologia,  que são meus livros de cabeceira e me pasmo sempre com tanta sensibilidade, criatividade, erudição. Todos atributos de grandeza se aplicam à obra deste génio do pensamento e das letras    Num deserto lugar do Irão há uma não muito alta torre de pedra, sem portas nem janelas. No único compartimento (cujo chão é de terra e tem a forma de um círculo) há uma mesa de madeira e um banco. Nessa cela circular, um homem parecido comigo escreve em caracteres que não compreendo um longo poema sobre um homem que noutra cela circular escreve um poema sobre um homem que noutra cela circular... O processo não tem fim e ninguém poderá ler o que os prisioneiros escrevem. Só uma coisa não há: e esta é o olvido. Deus, que salva o metal, ...

                                                    Deep House  antigo ... ...e fotos roubadas                                            As fotos foram roubadas deste  maravilhoso blog .           http://photoblogazine.blogspot.com/

                                                                                                                                            Os filhos de Maputo " Os filhos de Maputo ", é como se chama esta pintura do meu grande amigo, irmão e fabuloso pintor  Luís  Gomes. Esta pintura é um olhar originalíssimo para a temática africana, simplesmente fantástica a vista do céu da multiplicidade de cores das capulanas, das vozes femininas , do povo em movimento ... O sol que não brilhava e muito menos aquecia este verão africano, rasgou finalmente as nuvens que o aprisionavam e pulverizou o f...

                                             Não digas que o trabalho é desperdiçado,  Nem que o esforço falha ou parece, no fundo;  Não digas que aquele ao dever curvado  É um entre os tantos sonhos do mundo.  Pois não é em vão que em golpes seguidos,  Com pressa medida, em fragor crescente,  O mar actua nos rochedos batidos  E invade a praia, ruidosamente.  É certo que enfrentam suas investidas,  Do seu bater forte parecem troçar,  Esmagam com força as vagas erguidas  E em espuma fazem as ondas rasgar.  Mas ele bate e bate com força  Em dias, semanas, em meses e anos,  Até que apareça mossa sobre mossa  Que mostre seus gastos, pacientes ganhos.  E os anos passam, as gerações vão,  E menores se quedam as rochas cavadas;  ...

Jazz... existem palavras para dizer os sentires do peito mas melhor é que fiquem no silêncio, que  deixem as notas musicais escreverem o sentimento... Jazz Jazz  num solilóquio azul, borboletando por dentro a música pinta divagações e improvisos em telas  irrepetíveis... Jazz Jazz o lamento dos algodoais, a embriaguez nos bares de New Orleans , o chocalhar das correntes nos tornozelos, a voz dopada junto com o ronronar do saxofone e a guitarra  dizendo seriamente da alma Jazz Jazz misteriosa linguagem esta, feita a cada momento, recriando-se sempre a volta dum mantra harmonioso que nos emociona e vicia, nunca se repetindo Jazz

                                                  Para  chegar ao Muquifo ele tem de descer umas escadas íngremes sob a sombra duma mangueira portentosa. Abre o cadeado da grade de ferro, roda a chave da porta e o seu pedaço de intimidade lhe dá as boas vindas. O melhor dos mais lindos palácios está ali, logo que a porta se fecha a tranquilidade e a segurança correm, saltitam, pulam para o seu colo felizes por o receberem ... A geleira sorri-lhe, o pacote de waffers de baunilha a meio  ficou na mesa ,  repara que está tudo como gosta e como deixou ontem quando saiu para vadiar... A mochila com o lap fica logo ali no sofá purpura da cozinha, já na casa de banho abre as torneiras  e tempera um banho morno... A caminho do quarto vai tirando a t-shirt , acende a luz,  flita o quarto ...

                                              Maputo em tons azulados ...   Na rua uma energia positiva vibra, um grupo de jovens na esquina  conversa animadamente, do outro lado da rua na barraca da mãmã Isabel um trio sentado no passeio bebe  e fala alto e as gargalhadas  animam  o fim do domingo... Pardais voando no meio do cenário, carros circulando, muitos sons misturados, apetece estar aqui... Maputo é bela, ela é especial e respira de modo totalmente diferente, não se compara a qualquer outro lugar, ela é ingénua e sorridente e todo mal que lhe estejam a fazer , nunca lhe tocará realmente, ela está noutro level... O amor e paixão que ela desperta, a harmonia das ruas e das gentes, libertam um perfume de cidade mágica, cidade do impossível, cidade do óbvio, do ingénuo de novo.... ...

                                                            Não me esqueço, não me canso, não paro de descobrir mais e mais Amy...

                                                                                                                                                    para minha amiga do coração  Milene Ela se olha no espelho e pergunta: Espelho meu, quem é a mulher mais indesejada do mundo? O espelho responde: - Não é você loira, é sim aquela morena toda bem feita, de corpo escultural mas com uma cabeça de minhoca... Neste mundo de gente pensante ela não vai nunca conseguir encontrar o amor, apenas será devorada e não sobrará nada para além desse corpo todo cansado e desgastado... Mesmo ass...

                                    A loucura é só uma passagem discreta para o outro lado do espelho.  Ela a loucura, quando chega faz-se sentir muito claramente, faz-se notar...   Basta para isso que ela comece a rondar pela vizinhança, sem demora dará o ar da sua graça...  Logo se percebe no relógio , os ponteiros girando para trás. O sono desaparecendo assim como a vontade de comer , o cérebro a 300 km por hora. Os sentidos começam a descompassar e a claudicar , o corpo fica desgastado e cansado... As ideias encadeiam-se e tu a assistires sem nada poderes fazer dentro da loucura que já te toma ... A mão vai passando a ponta dos dedos através da  película do espelho, como na Banda Desenhada... Do outro lado está frio e silencioso e apesar da m ão não ouvir ele percebe cutaneamente que não existem...