Melomaníako

                                                                 The Cotton Pickers , 1864 by  Winslow Homer Os blues são o plasma, o sentimento da seiva, são o sopro dos buzios ao vento nas rochas, na maré baixa São dedilhados harpejos, soam a sumarentos pomos do canho maduro,  embriagam,  amolecem na cadencia do lamento a paisagem, prenhe de justiça,  despovoada de gente feliz,  sim, de gente  sedenta de amor  Prenhe de almas que fecundam,  o canto sofrido nos algodoais por colher ao por do sol  ensanguentado de oiro,  cobertos de farrapos, os olhares esbugalhados,  o pé bate e mantém o compasso na poeira do chão massacrado pelo labor forçado, o compasso é gemido até à raiz dos calos das mãos que pedem perdão, pelos peca...

Páginas que se viram atrás de páginas, num incessante e continuo desfolhar de emoções, Emoções e mais emoções, sem que o coração tenha descanso, Ora exultando de felicidade e alegria de viver, ora amarrado no sufoco descrente e amargo do desespero... O tempo que passa é analfabeto e nada escreve, passa enquanto as emoções tomam conta de nós, Enquanto a insatisfação se passeia por cima de toda a sabedoria guru, por cima de todas as teorias  !   Essa puta de angústia, cabra, ela é danada, nós pela simples condição de termos de viver somos sua presa fácil... Qual prozac, qual yoga, qual ganja, qual quê.... Temos de levar com ela e ficar de rastos, a dor só termina depois de ter doído tudo...  Sacode a má vibração, pensa positivo, caga para o resto !!! Como se fosse assim tão fácil ... " Quero chorar, não tenho lágrimas, que me rolem nas faces...." - cantava o Nat King Cole e eu...