Blues, play the blues!
The Cotton Pickers , 1864 by Winslow Homer Os blues são o plasma, o sentimento da seiva, são o sopro dos buzios ao vento nas rochas, na maré baixa São dedilhados harpejos, soam a sumarentos pomos do canho maduro, embriagam, amolecem na cadencia do lamento a paisagem, prenhe de justiça, despovoada de gente feliz, sim, de gente sedenta de amor Prenhe de almas que fecundam, o canto sofrido nos algodoais por colher ao por do sol ensanguentado de oiro, cobertos de farrapos, os olhares esbugalhados, o pé bate e mantém o compasso na poeira do chão massacrado pelo labor forçado, o compasso é gemido até à raiz dos calos das mãos que pedem perdão, pelos peca...