À flor da pele
http://www.maryckennedy.com/about Os dados misturam-se no agito das pulsões, nos sonhos nas mãos como num vaso chocam uns contra os outros, atirados com emoção soam a oco sobre a mesa, rolam e gravam num desenho irrepetível o acaso Ah! As palavras sacudidas na concha das mãos não são jogadas, caminham pelos dedos, uma, depois outra, todas, aninham-se no branco da mortalha, sobre a mesa perfazem o poema, não tem nome nem morada, como se fora uma tatuagem das musas, em cores à flor da pele ...