Melomaníako

Jazz... existem palavras para dizer os sentires do peito mas melhor é que fiquem no silêncio, que  deixem as notas musicais escreverem o sentimento... Jazz Jazz  num solilóquio azul, borboletando por dentro a música pinta divagações e improvisos em telas  irrepetíveis... Jazz Jazz o lamento dos algodoais, a embriaguez nos bares de New Orleans , o chocalhar das correntes nos tornozelos, a voz dopada junto com o ronronar do saxofone e a guitarra  dizendo seriamente da alma Jazz Jazz misteriosa linguagem esta, feita a cada momento, recriando-se sempre a volta dum mantra harmonioso que nos emociona e vicia, nunca se repetindo Jazz

                                                  Para  chegar ao Muquifo ele tem de descer umas escadas íngremes sob a sombra duma mangueira portentosa. Abre o cadeado da grade de ferro, roda a chave da porta e o seu pedaço de intimidade lhe dá as boas vindas. O melhor dos mais lindos palácios está ali, logo que a porta se fecha a tranquilidade e a segurança correm, saltitam, pulam para o seu colo felizes por o receberem ... A geleira sorri-lhe, o pacote de waffers de baunilha a meio  ficou na mesa ,  repara que está tudo como gosta e como deixou ontem quando saiu para vadiar... A mochila com o lap fica logo ali no sofá purpura da cozinha, já na casa de banho abre as torneiras  e tempera um banho morno... A caminho do quarto vai tirando a t-shirt , acende a luz,  flita o quarto ...

                                              Maputo em tons azulados ...   Na rua uma energia positiva vibra, um grupo de jovens na esquina  conversa animadamente, do outro lado da rua na barraca da mãmã Isabel um trio sentado no passeio bebe  e fala alto e as gargalhadas  animam  o fim do domingo... Pardais voando no meio do cenário, carros circulando, muitos sons misturados, apetece estar aqui... Maputo é bela, ela é especial e respira de modo totalmente diferente, não se compara a qualquer outro lugar, ela é ingénua e sorridente e todo mal que lhe estejam a fazer , nunca lhe tocará realmente, ela está noutro level... O amor e paixão que ela desperta, a harmonia das ruas e das gentes, libertam um perfume de cidade mágica, cidade do impossível, cidade do óbvio, do ingénuo de novo.... ...

                                                            Não me esqueço, não me canso, não paro de descobrir mais e mais Amy...

                                                                                                                                                    para minha amiga do coração  Milene Ela se olha no espelho e pergunta: Espelho meu, quem é a mulher mais indesejada do mundo? O espelho responde: - Não é você loira, é sim aquela morena toda bem feita, de corpo escultural mas com uma cabeça de minhoca... Neste mundo de gente pensante ela não vai nunca conseguir encontrar o amor, apenas será devorada e não sobrará nada para além desse corpo todo cansado e desgastado... Mesmo ass...

                                    A loucura é só uma passagem discreta para o outro lado do espelho.  Ela a loucura, quando chega faz-se sentir muito claramente, faz-se notar...   Basta para isso que ela comece a rondar pela vizinhança, sem demora dará o ar da sua graça...  Logo se percebe no relógio , os ponteiros girando para trás. O sono desaparecendo assim como a vontade de comer , o cérebro a 300 km por hora. Os sentidos começam a descompassar e a claudicar , o corpo fica desgastado e cansado... As ideias encadeiam-se e tu a assistires sem nada poderes fazer dentro da loucura que já te toma ... A mão vai passando a ponta dos dedos através da  película do espelho, como na Banda Desenhada... Do outro lado está frio e silencioso e apesar da m ão não ouvir ele percebe cutaneamente que não existem...

O bass dando o beat e o individuo seguindo a passo e compasso gin e manga juice escorrendo para as meninges sedentas o feriado deixou um trilho de musicas pela cidade e elas ficaram ecoando , ecoando... na boca da toca o narizito empinado fareja o sentido das coisas uma pontada nas costas lhe avisa da perenidade de estar da penumbra olha o verde das folhas da majestosa mangueira em flor os sons planam ao nível do tecto, ele está submerso a terra o rodeia, os grilos grilam a meio tom, trinam... na cave o solilóquio vai profundo e a escuridão se aproxima sorrateiramente... Faça-se luz e a musica se pronuncie.... Lá onde os sonhos ficaram pendurados em varais, se abram as cortinas e deixem a noite ser plateia ... Tambores tocando , os arautos das vidas perdidas se fazendo ouvir em harmonias complicadas, desenhando mapas e notas musicais nas histórias infames dos desconsolados. Tacteando , inalando aromas, olhando longamente acaba o insone  p...

Sentidos no âmago das cores dispersas, leves são meus suspiros  e meus desassossegos sem rimas misturando os sabores , diluindo as mãos nas mãos encantando os olhares , olhares sem espelhos cristalinos embaciados de lágrimas doces , pétala a pétala com cuidado enquanto isso o vinho cor de sangue em vitral o copo torna cantos sagrados de vozes dos deuses na terra, sem devoção elevados aos píncaros da loucura não se despojam, nunca !!!    o pulsar do coração rimbomba dentro  das praias ao longe a miragem grita surda  enquanto sorrio para a lua amarelada em sépia  deslavada foto encurvada como flores  secas de papel  plantadas na soleira de cal ao sibilar dos pássaros da tarde  a sombra dança ao sabor do vento, ao sabor do amor que nunca acaba, brilha iridiscente e não fere...  esses livros escolhidos , pedaços de almas nebulosas despojos da dor e da lucidez são portas, são buracos negros altares de flores brancas, de ...

                                                                                                                                                                                                                    A partir do contacto estreito com as bandas pós- punk e new wave da editora Factory, tais como Joy Division, New Order, Durutti Column ou The Fall, aquando da sua estada no Reino Unido, «MEC» (como era conhecido pelos fãs), deu-se a conhecer co...

A verdade é um ideal tipicamente jovem, o amor, por seu turno, um ideal das pessoas maduras e daqueles que se esforçam por estar preparados para enfrentar a diminuição das energias e a morte.  As pessoas que pensam só deixam de ambicionar a verdade quando se dão conta que o ser humano está extraordinariamente mal dotado pela natureza para o reconhecimento da verdade objectiva, pelo que a busca da verdade não poderá ser a actividade humana por excelência. Mas também aqueles que jamais chegam a tais conclusões fazem, no decurso das suas experiências inconscientes, um percurso semelhante. Ter consigo a verdade, a razão e o conhecimento, conseguir distinguir com precisão entre o Bem e o Mal, e, em consequência disso, poder julgar, punir e sentenciar, poder fazer e declarar a guerra - tudo isto é próprio dos jovens e é à juventude que assenta bem.  Se, porém, quando envelhecemos, continuamos a ater-nos a estes ideais, fenece a já se si pouco vigorosa capacidade de ...